berge schütten lava aus. der von uns bemalte blaue himmel wird grau. graue anzugsmänner heucheln mitleid in das helle tal, in dem die kinder zu den brennenden eltern fliehen. nein es regnet jetzt nicht und die erde (er)bricht.
wir könnten etwas ändern, doch wir tun das nicht. krawatten erobern lieber die welt und predigen liebe und moral. es ist immer dasselbe gerede, als sei das alles ganz normal.
ich gebe einen scheiß auf diese liebe und deren gebrauchte moral, einen scheiß auf einen frieden indem doch nur der terror herrscht, einen scheiß auf die moral und alle heuchler dieser welt.
der wahre glauben ist nicht hier. seht ihr dort den silbernen mond; so grau. grau wie diese schlacke die den schrei des letzten menschen erstickt.
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