dieser holztisch ist mein freund. jahrelang. jahrzehntelang. er war stets stabil. viele runde ränder beweisen, was er leisten musste, wen er bewirten musste und sei es nur mit diesem einen glas wein.
hat nicht jeder seinen holztisch. den tisch der angereicherten erinnerungen. das möbelstück, das der familie platz bot, dem freund, vielleicht dem feind.
jeder besucher saß an diesem tisch, unbemerkt versah er seinen dienst, er wurde mit frust übergossen, es wurde an ihm liebe genossen, klaglos nahm er alles hin.
meinen holztisch hat nicht jeder und was wichtig ist, mein holztisch ist nur soviel wert wie die stühle die ihn umgeben und die menschen die auf ihnen platz nahmen; aber das ist eine ganz andere geschichte.
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