Fernsehprediger, gegeltes Haar, auf Sendung. Das Ende sei nah. Draußen Schnee, meterhoch. Der Ort taut. Säuft ab. Noch geschockt schaufeln wir sinnlos Schnee im sauren Regen.
Der Angriff: spontan. Die Klaviere klingen nicht mehr. Der Prediger – erschossen. Die Welle der vermissten Aufmerksamkeit reißt euch mit. Gib auf. Der Strom fehlt und das mediale Echo. Nichts mehr präsent. Was nun, du naiver Idiot?
Wo warst du, als alles kippte? Als Heimat zu flimmern begann? Als keiner mehr wusste, was Tag war, was Nacht? Sie sitzen jetzt im selben Boot. Manche mehr. Radioaktivität – nicht leuchtend, präsent. Alles zu spät.
Tröstet euch, ihr besoffenen Manipulierer. Ihr kennt den Weg zurück? Und keiner hinderte euch. Eure Bunker haben keine zeitlose Substanz, ihr naiven Mehrmenschen. Und du? Wo warst du?
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen