der clown in mir, stetig vorhanden. irgendjemand schubst mich auf die bühne, und ich stolpere dort herum, mit einem bunt bemalten gesicht. ein clown lacht nicht. dem publikum ausgeliefert, unaufhörlich. professionell verneigt er sich.
als clown fühlte ich mich wohl, nicht wohl, heute wieder, und doch nicht. bunte kleidung, bunte verfassung, auch im dunklen licht.
das liegt mir nicht mehr. also gebe ich mein clownsein auf und höre mir lieber diese oper an, die mich im zuhause schützt.
bis ich wieder kraft habe, um mich erneut vor dem volke zu blamieren, welches das genießend protegiert, hin zu diesem geschubsten clown, der stolpernd das clownsein aufgebend, erschrickt ob seiner willenskraft aufzugeben, die diejenigen nicht spüren, die nie als clowns auftraten.
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