ich stürme wieder in meinen rhythmus, da muss niemand mit, aber je mehr wir sind, je aktiver wird der moment. und je weniger, je weniger auch die individuelle distanz. das lässt hoffen und alle themen bleiben offen. murmeltiere sind nicht immer wach, glaubt das nicht. und je mehr man sich in sich hineinkniet, je mehr ambivalenz erntet man. weil nichts der wahre ursprung ist.
ihr könnt alles behaupten und eure mitte reklamieren, ich kapiere was ich will, das ist mein trost und trotz, der mich körner kosten kann und meine aufmerksamkeit sinkt in sich zusammen, wenn ich das fremde verstehen nicht begleiten kann.
alles kann ein trugschluss sein, eine verbreitung von ungeheuerlichkeiten, wenn man sich bereitstellt, genügsam, wie es erforderlich scheint, oder weit weg von dem was so unsagbar nagend den inneren filter berührt, ihn zum erwachsen sein überführt.
das will ich nicht sein, lieber allein mit mir, ihr streber nach gleichgültiger geduld mit eurem anspruch auf geltungssucht. das ist mein angriff auf euch, der in meiner bedeutungslosigkeit keinen platz erhält, ich bestelle mir nichts mehr.
ich liebe die liebe, denn sie ist rein, wenn auch manchmal klein und unerwachsen, das ist es was sie auszahlt für mich. was sie mir so wichtig macht, erinnert euch ruhig daran, es würde vielleicht das beleben, was die erwartung zulassen könnte, wenn sie wüsste, dass sie es müsste.
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